Patricia Zangaro
Africa... un continente de Patricia Zangaro
La terrasse d'un gratte-ciel dans une ville quelconque. La rencontre, par hasard, d'un homme, d'une femme, d'une jeune fille et d'un jeune homme. Ils passent la nuit en discutant avec une évidente hostilité, voire un certain dégoût. Pendant qu'un homme noir agonise, en bas de l'immeuble. Comme un continent qui se noie dans l'oubli. "Africa... un continent" s'articule autour de cet autre qu'on ne voit et qu'on n'entend pas, silencieux dans la bavardage vide de la ville.
FILLE – Qu'est-ce que tu as dans ton cartable ?
GARCON – Des fleurs.
La fille le regarde.
GARCON – Pour les jeter dans la cour.
FILLE – Tu es fou.
GARCON – Tu ne me crois pas ?
FILLE – Tu ne me fais pas peur.
Le garçon se tait un instant.
GARCON – Les noirs aiment qu'on leur jette des trucs.
La fille le regarde.
GARCON – Et beaucoup de femmes leurs jettent avec plaisir.
FILLE – Tu me fais de la peine.
GARCON – Des femmes mûres comme ta maman.
FILLE – Ne te mêle pas de ça !
GARCON – Bien sûr que non !
Un silence
GARCON – Elle se salit avec le sang, mais pas avec la verge d'un noir.
FILLE – Ca suffit.
GARCON – Ce n'est pas une pute !
La fille le regarde.
GARCON – Comme la mienne.
Un silence.
FILLE – Tu serais capable de me tuer ?
GARCON – Pourquoi ?
FILLE – Parce que je suis... différente.
GARCON – Tu n'es pas noire.
FILLE – Je suis lesbienne.
GARCON – J'en ai rien à cirer.
Un silence.
GARCON – Ceux qui nous volent le pain, ce sont les noirs. Pas les putes.
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