Mohammad Abu Hantash

Jorge Luis Borges

En cette période de fêtes des morts, il était bien de se souvenir de ce poème de Borges sur le cimetière de La Recoleta à Buenos Aires, où il est enterré.

La Recoleta

Convaincu de caducité

par tant de nobles certitudes de poussière,

nous nous attardons et nous baissons la voix

tout au long de ces lentes files de panthéons,

dont la rhétorique d'ombre et de marbre

promet ou préfigure la désirable

dignité d'être mort.

Beaux sont les sépulcres,

la latin nu et l'entrelacement des dates fatales,

la conjonction du marbre et de la fleur

et les petites places aux fraîcheurs de patio

et les nombreux hiers de l'histoire

aujourd'hui arrêtée et unique.

Nous confondons cette paix et la mort

et nous croyons souhaiter notre fin

et nous souhaitons le sommeil et l'indifférence.

Vibrante dans les épées et dans la passion

et dormante dans le lierre,

seule la vie existe.

L'espace et le temps sont ses formes,

ce sont des instruments magiques de l'âme,

et quand celle-ci s'éteindra

avec elle s'éteindront l'espace, le temps et la mort

comme l'arrêt de la lumière

rend caduc le simulacre des miroirs

que déjà le soir lentement éteignait.

Ombre bénigne des arbres,

vent avec des oiseaux qui sur les branches ondoie,

âme qui se disperse en d'autres âmes,

ce serait miracle qu'un jour ils cessassent d'être,

un miracle incompréhensible,

même si son imaginaire répétition

avilit d'horreur nos jours.

Ces choses, je les ai pensées à la Recoleta,

à l'endroit de ma cendre.